SIEBEN

Es war Olschi, der die Tagesroute vorgab, ohne es zu wissen. Er hatte sein Blechfass angezogen, das in den wiederkehrenden Sonnenstrahlen glänzte und kleine wilde Punkte in den Augen der Gefährten erzeugte. Duden Eins jagte nun zwei Zielen hinterher, den Fliegen und den Punkten. Zunehmend wilder fuchtelte er vor sich herum und stieß dabei das Glas von der Bank, das matt ploppend auf den Grasboden fiel, mit dem Deckel nach unten. Rofler legte sich vor ihm hin und begann es zu streicheln, abgründiger grinsend als jemals zuvor, hin und wieder daran herumlutschend.

Olschi richtete schwitzend sein Blechfass und ignorierte die rotschimmernden Abdrücke auf seinen Oberschenkeln. "Konzentriert euren Hass", sagte er nur. Der Priester bellte, Revolverheld machte es ihm nach. Ein Pudel starrte die beiden einige Meter entfernt an und ließ sich von seinem Besitzer nicht mehr wegziehen, bis er mit kratzenden Krallen über den Steinboden des Platzes hinweggeschleift wurde und sich mit wild verdrehten Augen in der Leine verbiss und immer weiter darin verhedderte.

Die würgenden Laute des Pudels, keuchender, winselnder, fuhren wie ein Blitz in die bisher träge Gruppe der Gefährten. Revolverheld bellte immer lauter, begann ebenfalls zu würgen, Rofler lutschte hemmungsloser, während Olschi mit flachen Händen auf sein Blechfass einschlug, was die Striemen auf den Oberschenkeln nur noch roter machte. Flugschaf presste den Daumen auf seine halb leere Limonadenflasche und begann zu schütteln, sich, die Flasche, die Bank.

Plötzlich richtete sich der Priester auf, ging einen Schritt nach vorn, drehte sich um, streckte die Schultern nach außen, erhob den Arm und zeigte in rotierender Bewegung abwechselnd auf jeden der Gefährten. Seine Augen waren weit geöffnet, schillerndes wolkenhaftes Weiß, das den fuchtelnden Duden Eins noch wahnsinniger machte; sein Mund öffnete sich, er neigte den Kopf zurück und stieß nacheinander mit harter Stimme "Selbstbesudler! Selbstbesudler!" heraus. Die Meute reagierte prompt. Nacheinander verflechteten sich Extremitäten in Fuchtelei, Arme, Beine wurden herumgeschüttelt, Rofler versuchte vergeblich, am Hinterkopf von Flugschaf herumzulutschen und dabei gutturale Laute des Lachens hervorzustoßen. Plausibel, so schien es.

Die feuchte, vom Gewitter aufgeladene Luft stob langsam und kaum merklich empor, nur ein milder Wind hallte dem nach, was zuvor vom Himmel herabgetobt war. Etwa einhundert Meter weiter entfernt, von Süden die Straße entlangschreitend, eine Hand in der Hosentasche, die andere locker herabbaumelnd, näherte sich Lambda dem Kisok, hinter dessen Jalousie zwei Hände die Tits Daily geometrisch extakt ausrichteten.